Foto: Trencadís (cerámica fragmentada) en el Parc Güell de Barcelona

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viernes, 30 de marzo de 2012

El regreso


A los verdes prados
baja la niña,
ríense las fuentes,
las aves silban.
A los prados verdes
la niña baja,
las fuentes se ríen,
las aves cantan.

No corráis vientecillos,
con tanta prisa,
por al son de las aguas
duerme la niña.

Lope de Vega, Canción



El siguiente texto escrito por el neurólogo Oliver Sacks, forma parte de uno de sus libros donde narra los casos clínicos de algunos pacientes que ha tratado a lo largo de su carrera profesional.


Un pasaje a la India
Por
Oliver Sacks


Bhagawhandi P., una muchacha india de diecinueve años con un tumor maligno en el cerebro, fue admitida en nuestra institución en 1978. El tumor (un astrocitoma) se había manifestado por primera vez cuando tenía siete años, pero por entonces era de escasa malignidad y estaba bien delimitado, lo que permitió una resección completa y una recuperación completa de la función, y Bhagawhandi pudo volver a hacer vida normal.
Esta tregua duro diez años, durante los cuales vivió una vida plena, con una plenitud agradecida y consciente, porque sabía (era una chi
ca inteligente) que tenía una "bomba de tiempo" en la cabeza.
El tumor volvió a aparecer a los dieciocho años, mucho más expansivo y maligno ya. No era posible además extirparlo. Se efectuó una descompresión para permitir que se expandiera... y fue así, con debilidad y parálisis del lado izquierdo, con ataques esporádicos y otros problemas, como ingresó e
n nuestra institución.
Al principio se mostró bastante animosa, parecía aceptar plenamente el destino que le aguardaba, pero deseaba aún relacionarse y hacer cosas, disfrutar y experimenar mientras pudiese. A medida que el tumor iba creciendo y avanzando hacia el lóbulo temporal y la descompresión empezaba a hincharse (le administramos esteroides para reducir el edema cerebral) los ataques se hicieron más frecuentes... y más extraños.
Los primeros ataques habían sido convulsiones de grand mal, y siguió teniendo ataques de este tipo de vez en cuando. Los nuevos tenían un carácter completamente distinto. No perdía la consciencia, sino que parec
ía (y se sentía) como "ensoñando"; y era fácil apreciar (y confirmar con electroencefalograma) que había pasado a tener ataques del lóbulo frontal frecuentes, que, como nos enseñó Hughlings Jackson, suelen caracterizarse por "estados de ensoñación" y "reminiscencia" involuntaria.
Esta ensoñación vaga adquirió pronto un carácter más definido, más concreto y más visionario. Adquirió la forma de visiones de la I
ndia (paisajes, aldeas casas, jardines) que la muchacha reconocía inmediatamente como lugares que había conocido y amado de niña.
-¿Y eso te molesta? -le preguntamos-. Podemos cambiar la medicación.
-No -dijo con una plácida sonrisa-. Me gustan esos sueños... me llevan otra vez a casa.
A veces aparecía gente, normalmente de su familia o vecinos de su aldea natal; a veces se hablaba, o se cantaba o se bailaba; en una ocasión estaba en la iglesia, en otra en el camposanto; pero en general eran las llanuras, los campos, los arrozales próximos a la aldea, y las montañas bajas y suaves que se alzaban en el horizonte.
¿Eran sólo ataques del lóbulo temporal? Esto p
arecía en un principio, pero luego empezamos a estar ya menos seguros; porque los ataques del lóbulo temporal suelen tener un formato bastante fijado: Una sola escena o canción, que se repite invariablemente, acompañada de un foco igualmente fijo en el córtex. Sin embargo los sueños de Bhagawhandi no tenían ese caracter fijo, desplegaban panoramas en cambio constante y paisajes que se disolvían ante sus ojos. ¿Estaba entonces intoxicada y alucinaba debido a las enormes dosis de esteroides que estaba recibiendo? Esto parecía posible, pero no podíamos reducir los esteroides... habría entrado en coma y se habría muerto en unos cuantos días.
Y una "psicosis de esteroides", en caso de que fu
ese eso, suele ser desorganizada y agitada, mientras que Bhagawhandi estaba siempre lúcida, tranquila serena. ¿Podían ser fantasías o sueños, en el sentido freudiano? ¿O el tipo de locura-ensueño (oneirofrenia) que puede producirse a veces en la esquizofrenia? Tampoco podíamos estar seguros de eso; porque aunque había una especie de fantasmagoría, los fantasmas eran claramente recuerdos todos ellos. Se producían con conciencia y juicio normales, y no estaban evidentemente "hipercateterizados", o cargados de impulsos apasionados. Se parecían más a ciertos cuadros, o poemas sinfónicos, unas veces felices, otras tristes, evocaciones, re-evocaciones, visitas de ida y vuelta a una niñez estimada y feliz.
Día a día, semana a semana, los sueños, las visiones, se hicieron más frecuentes, más profundos. No eran ya esporádicos, sino que ocupaban la mayor parte del día. La veíamos como arrebatada, como en un trance, los ojos cerrados a veces, otras abiertos pero mirando sin ver, y siempre con una sonrisa
dulce, misteriosa en la cara. Si alguien se acercaba a ella o le preguntaba algo, como tenían que hacer las enfermeras, ella respondía inmediatamente, con lucidez y cortesía, pero se tenía la sensación, incluso entre el personal más prosaíco, de que estaba en otro mundo y de que no debíamos molestarla. Yo compartía ese sentimiento y, aunque sentía curiosidad, me resistía a indagar. Una vez, sólo una vez, le dije:
-¿Qué pasa, Bhagawhandi?
-Me estoy muriendo -contestó-. Me voy a casa. R
egreso al lugar del que vine...sí, podríamos decir que es mi regreso.
Pasó otra semana y entonces dejó de reaccionar ya a los estímulos externos, parecía completamente encerrada en un mundo propio y, aunque tenía los ojos cerrados, aún seguía presente en su rostro aquella sonrisa serena y feliz.
-Está haciendo su viaje de regreso -decía el personal-. Pronto llegará allí.
Tres días después murió... ¿o deberíamos decir "
llegó" después de completar su viaje a la India?

Niña hindú frente a campos de arroz (foto es.123 rf.com)



Lecturas:

Oliver Sacks, El hombre que confundió a su mujer con un sombrero. Muchnik Editores 1987

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8 comentarios:

Juan dijo...

Simplemente gracias por este relato tan significativo, y que para mi personalmente tiene un sentido profundo.

Jan dijo...

Para mi también tiene un profundo sentido Juan,

muy amable por hacer llegar tus palabras.

Iconos Medievales dijo...

Gracias, Jan. Es conmovedor, sencillo y valiente.

M.A.O dijo...

Es una bella y extraña historia...profundamente conmovedora y que deja su mensaje, como carta entreabierta, a un abanico de interpretaciones personales. ¡Gracias por haberla seleccionado y compartido!
Un abrazo grande para vos!!

Jan dijo...

Hola amigas,

el relato es de los que te hacen sentir un nudo en la garganta y ciertamente conmueve.
La entereza con la que está escrito, Iconos, para mi es de agradecer en un tema de enorme dramatismo, pero que al final entreabre una puerta por la que se recupera el aliento, dando la oportunidad, como dice Mabel, para que cada uno haga su propia lectura con personales matizaciones, dentro de la idea que prevalece, de que todos retornamos al lugar de origen, de que la vida es un viaje de ida y vuelta. Estaría sugerido, para mi, el arquetípico tema de la nostalgia por recobrar el paraíso perdido, tan presente en los sueños y los mitos.

Abrazos

Juan dijo...

...tan presente en los sueños y los mitos, y en ciertas experiencias de índole personal que validan ciertos textos, descartando otros.

Asia dijo...

A los dieciséis años tuve una experiencia “extraña”. Me desperté en medio de la noche y fui al lavabo como tantas otras veces. Regresé a la cama y me dormí. Entonces algo en mí se despertó. No puedo describir la intensidad con que escuché los latidos de mi corazón. Me di cuenta entonces de que estaba despierta pero mi cuerpo estaba dormido. Intenté moverme, llamar a mis padres, gritar, pero no pude. Mi cuerpo dormía y yo tenía la impresión de estar a punto de salir de él o de estar ya fuera de él. Creí estar muriendo, recuerdo que pensé: estoy muriendo, la muerte es esto, es así. Después vi una luz verdosa inundando la escena sin poder distinguir si se trataba de mi habitación o de otro lugar y me pareció que había gente a mi alrededor con batas verdes - tal vez un quirófano (nunca había estado en un quirófano en aquella época) –; luego me dormí. A la mañana siguiente y tras el relato, mis padres me llevaron al médico que me recetó un tranquilizante. Durante los días – y meses – que siguieron, al irme a dormir pedía a cualquier “poder” existente por encima de mí, que aquello no se repitiese, me aterrorizaba pensar que volviese a ocurrirme. Nunca más ocurrió.

No fue un sueño, no fue un sueño dentro de otro sueño, no fue una alucinación. Podría parecerse bastante a lo que después descubrí que era la “parálisis del sueño”… y sin embargo, a día de hoy, muchos años después, aún tengo mis dudas. Sentí que estaba fuera (o yéndome) del cuerpo, que algo – que era yo - se escapaba, salía, y eso, - junto a los latidos de mi corazón - fue lo más impactante. Claro que, ese “salir” o “estar fuera” … tal vez no fuese más que una interpretación. En cualquier caso, el que tu cuerpo esté dormido y tu mente despierta y plenamente consciente ya es moderadamente "impactante" ...

Te he hecho caso y he leído las dos entradas (además de la última) dedicadas a Oliver Sacks. “Pasaje a la India”, conmovedor y bello.

Saludos.
Asia

Jan dijo...

Veo que tu experiencia estaría muy relacionada con el tema tratado por Sacks en otro de los capítulos de "Alucinaciones" sobre el que transcribí algunos párrafos para la entrada "El doble" a la que te refieres. Creo recordar que allí se extiende bastante más sobre la cuestión de la parálisis del sueño. Yo también he experimentado alguna vez algo así y realmente es angustiante.
Sí, verdaderamente el relato "Un pasaje a la India es conmovedor y bello.